arrebato

cuarentaicinco poemas que apestan a hoja vieja
y dicen nada, estribillos cansones,
malparidos segundos que los hacen
lo fácil de la poesía me lastima,
quiero que seamos menos,
que seamos mínimos,
que nadie pueda tocar el verso
con excepción de aquellos que son tocados
por él.